Nueva antropología

Hace años que en mi ciudad no existe fuerza policial. Si una persona siente el deseo irreprimible de delinquir, voluntariamente se recluye en una sala de lectura adaptada para el caso. Familiares y amigos, hermanas de la caridad y asociaciones no gubernamentales se encargan de atender sus necesidades. Una vez rehabilitado, al ciudadano ejemplar se le reinstala a su vida de siempre. Hasta que aparezca otra vez el funesto y denigrante deseo, propio de una especie hoy extinta de la que, por desgracia, no hemos podido desligarnos del todo.


Este micro participa en la propuesta Primavera de Microrrelatos Indignados, organizada por los blogs: La colina naranja, Explorando Lilliput, Pliegos volantes y Relatos de andar por casa.

A cada quien sus traumas o los dilemas existenciales de un escritor

El otro día durante el almuerzo, sin venir al caso, oí decir a mi hija: "Por ejemplo, yo nunca tuve el apoyo de un terapeuta". "Yo tampoco", respondí en automático. Mi hija se me quedó viendo mientras se acomodaba los anteojos, luego agregó: "¡Pero habrías de ver las cosas que escribes!". No tuve duda: no era mi chiquilla la que hablaba, sino la pasante de la licenciatura en Psicología.

Imagen de Ireri Alejandra O. S.: Autorretrato.

Última voluntad

El moribundo pidió una dotación de libros imprescindibles para el camino, así como la compañía de una mujer inteligente con quien comentarlos después de hacer el amor.

Imagen: Jesús De Perceval: El moribundo.

No estar en un laberinto*

—Doctor, a veces siento que no estoy aquí.

            El médico aparta la vista del cuadernillo de notas  y comprueba que, efectivamente, el diván está vacío. Pregunta a su secretaria por teléfono si vio salir a alguien del consultorio. La joven —que ignoraba que el doctor había llegado—, abre la puerta del despacho y comprueba que, como creía, allí no hay nadie. Dice consecuente:

            —¿Otra vez de bromista, doctor? —escucha voces en la recepción; agrega―: Creo que ya llegó su paciente.

            Cierra la puerta y sale.

            Desde su sitio al lado del diván, el psiquiatra vuelve a hojear sus notas.

            —… me decía…

            —… que a veces siento que no soy yo…

            —Siempre resulta complicado no ser nadie, señora —dice al vacío que rodea aquella oscuridad absoluta.

*I Antología Triple C, Macedonia, 2012.

In memoriam Augusto Monterroso

En una de sus últimas entrevistas, un periodista de cultura preguntó a don Augusto Monterroso cómo quería ser recordado. Como oveja negra, desde luego, aunque para los críticos siempre seré un dinosaurio. Al final no importa lo que tú y yo pensemos, no faltará el mono que diga que solo fui un camaleón.

Imagen tomada de la red.